Las Varamillas (R)

 De Camille Jourdy. Editorial Astronave. Barcelona, 2020.

Cuando en los cómics aparecen los vórtices, las puertas interdimensionales y las máquinas para viajar a mundos paralelos, en la Literatura ya se habían inventado montones de fórmulas para viajar a otros espacios, lugares, mundos... Especialmente en la Literatura Infantil: el tornado para llegar al país de Oz, el vuelo para llegar a Nunca Jamás, la cuerda para cruzar el río de camino a Terabithia, o el armario por el que entrar a Narnia. 

                                        

Cruzar un túnel en medio de un bosque, es el camino que Camille Jourdy elige para que Jo llegue a ese lugar en el que viven las varamillas, claro anagrama de maravillas que nos recordará al mundo de Alicia (manteniendo así el juego del original francés: Les Vermeilles, de  merveilles).

                                      

Una vez allí encontramos que el bosque sigue, que en el paisaje no hay espacios imposibles, ni tan siquiera especialmente raros, pero que está poblado de personajes muy especiales, eso sí: todos pequeños que hacen que la pequeña Jo se vea bien grande respecto a la mayoría (para eso es su mundo inventado).  

Pero estos personajes, entre los que se mezclan zorro, cocodrilo, cíclope, gatos… humanizados todos (aunque también hay algunos animales tal cuales), combinan la imaginación desbordante con la actitud racional de los humanos, creando una atmósfera verosímil que, sumando la trama de aventura, atrapa al lector hasta llevarlo a la última viñeta.

                        

Tal vez el acierto más destacado es el de la sencillez del dibujo que, fuera de toda simpleza y con los trazos suficientes, muestra emociones, sentimientos, inquietudes, actitudes… de unos personajes que se hacen rápidamente entrañables y que descansan en unas acuarelas con una paleta delicada pero efectiva.

                                    

Pero hay más aciertos: el dibujo panorámico que te mantiene en la historia combinado con el primer plano para la conversación intimista, con ritmo cinematográfico; la tipografía manuscrita e infantil de los textos que aportan ingenuidad; las secuencias sin textos para pararse poco a poco en cada viñeta, en cada pulso de la naturaleza plasmada; los escenarios que aportan su propia tensión, su temperatura, su participación en la historia: el puente colgante, el pantano, el caserón, el palacio, … Y el amable final que cierra todo, pero invita a volver: “La vida es así, y si un día te da por ahí… y quieres irte a vivir aventuras, sueños y maravillas… Ven a dar una vuelta al bosque de las Varamillas…”.

                              

Esta sencillez y ternura, formas redondas y textos fáciles de leer hacen de este cómic una delicia para los pequeños; pero esa misma delicadeza, ese entrar en los sentimientos y motivaciones de los personajes (especialmente de Jo) y esa forma de contar íntima y lenta lo hacen un trabajo que los adultos, a los que nos gustan los cómics, no queremos renunciar.

              

Entrevista  en la web de rtve.

Bookolia: reseñas breves

El que la Librería Plastilina, con la que  colaboro asiduamente, haya dedicado el mes de enero a la editorial bookolia me ha permitido conocerla (aunque ya tiene algunos años) y conocer algunos de sus títulos. 

Al hacer un vídeo de presentación de la misma y de algunos títulos, preparé una ficha que quiero aprovechar para dejar aquí porque son libros con un cierto encanto y hay ciertamente un cuidado editorial en el producto final.

Esta es la presentación de la editorial bookolia y las fichas de los libros que comento en el vídeo:

Cómo cocinar un niño (R)

De Pepe Maestro, ilustrado por Alfonso Tierra. Editorial Torre de Lis.

                              

Como leemos en la cubierta, el título se completa con la literaria autoría del mismo: “Apuntes de Bárbara Draghhh”. Y, sin salir de ella, de la cubierta, empezamos a apreciar la singularidad de este volumen: tiene un sello que nos dice que cuesta 100 escamas, pero tiene otro sello que nos avisa de que el libro pertenece a la Biblioteca Municipal de Konsangreentra. ¡Atención! Si seguimos mirando encontraremos que el libro presenta un tejuelo que responde al tema de alimentación (64) y a su autora por el apellido DRA, según la CDU. ¿Este libro ha salido de una biblioteca? Algo está pasando.

                             

Efectivamente, el autor tira de todos los centímetros de papel para hacer literatura, sin olvidar ningún paratexto y con la complicidad del ilustrador (que a la vez es maquetista) con esas páginas de aspecto de pergamino, y con la de la editorial con ese formato que parece más de manual que de novela.

                                      

Así nos encontramos con la historia de una dragona que nos habla sobre cómo cocinar un niño (aunque después de muchas vueltas y muchas interrupciones con otros temas cruzados) y con un sinfín de guiños a los lectores recurriendo a los paratextos citados y otros textos discontinuos que pueden aparecer en un manual: las reseñas de las solapas, las reseñas de prensa de la contracubierta, la dedicatoria, las notas aclaratorias, los pies de ilustración, las notas a pie de página, el índice, la bibliografía, la inclusión de un test, de un consultorio por cartas recibidas por la autora, de un diccionario, de una encuesta,… incluso una esquela (“nota luctuosa”), unas páginas en blanco (supuestamente desgarradas en un ataque de rabia de la escritora dragona) y la ficha de control de préstamo de la biblioteca.

                                              

Si hay un record de uso de partes de un libro para la historia, además del cuerpo propio de la misma, sin duda el Cómo cocinar un niño le gana por goleada.  

¿De qué va el libro?

El libro es ante todo un libro de humor, que despierta algunas risas y muchas sonrisas, continuamente, y para un amplio sector de lectores. Podría disfrutarse mucho en grupo, en cualquiera de los niveles de Secundaria, pero también se puede disfrutar en soledad a partir de la edad justa en la que se reconoce la ironía.

Porque siendo un libro de humor, la historia -como todas- no es inocente y Pepe Maestro nos critica con ella varios temas, a saber: a las corrientes y escuelas que aparecen enfrentadas en debates innecesarios en vez de la investigación conjunta; a la cocina moderna y los aparatos innecesarios frente a la cocina tradicional; a las corridas de toros; al abandono de mascotas;… 

Pero, sobre todo, hay una reflexión interna, no explícita, a la alimentación en general, haciéndonos pensar en cómo vemos eso de comer carne cuando la carne somos nosotros y, con ello, qué respetuosos deberíamos ser con todo aquello de lo que nos alimentamos.

                                      

Humor

Pero no es cuestión de ponernos serios porque el libro no lo es desde su estructura y tema hasta su concepción formal. Es un libro con mucho humor y el autor, conociéndolo en directo en sus contadas y por sus libros, ha tenido que contenerse en lo que podría haber sido un “despiporre”  sobre todo cuando se pone a enumerar las formas de relajarse (la técnicas de “Yodra”), los tipos de niños, las palabras del diccionario o con las cartas que envían los lectores.

                                 

Y es que, a todo, se suman los nombres de los personajes (como una versión de lo que pasaba en Astérix pero “dragonesca” y algo alemana), o las instituciones que colaboran (y que dejan su sello, literalmente), o algunas referencias gaditanas, o las suertes en la Humanomaquia (todo un tratado para reír -con risa torcida- sobre la tauromaquia y otras fiestas populares que los humanos hacemos con los toros),…

                              

Los responsables

Ya hemos hablado del escritor, que no es otro que Pepe Maestro. Cuando se le ve y oye contar se está ante una gran capacidad para jugar con el lenguaje, para transmitir situaciones, para ver lo que describe, olerlo si hace falta, descubrir las posibilidades de los sonidos e incluso de los ruidos, seguir una trama jalonada de detalles y paréntesis,… un artista de la comunicación. Por ello, aunque el libro se ve muy “currado” como literatura escrita, resulta lógico que transmita esa fluidez y todas las riquezas que domina de la literatura oral.

Por su parte Alfonso Tierra asegura en la solapa correspondiente haber quedado “desfallecido” después del trabajo de ilustración y montaje del libro. Tenemos que creerlo porque no ha recibido un texto y se ha puesto a dibujar, sino que ha estado codo con codo con el escritor y han ido construyendo el libro hasta llegar a este más que recomendable “Cómo cocinar un niño”.

                              

Y ahora, algunos entresacados para “abrir boca” y algún que otro apunte de esos que me gusta colocar.

                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                       

Atticus, el chico difícil (R)

De Michael Sussman. Ilustraciones de Julia Sardá. Traducción de Pilar Adón. Editorial Impedimenta. Madrid, 2020.

En palabras del autor “es la historia de humor negro de un niño ingenioso que se enfrenta a padres negligentes que no se preocupan cuando es devorado por una serpiente: ni escuchan ni responden a sus necesidades. Es mi homenaje a The Shrinking of Treehorn (Tristán encoge), de Florence Parry Heide”.

Y es que, en 1971, la escritora citada, publicaba ese libro (ilustrado por Edward Gorey) donde un niño que de pronto empezaba a encoger, se lo decía a sus padres (y maestra, director y secretaria del colegio) y no solo no le hacían caso sino que le pedían que se dejara de tonterías y solucionase “eso” cuanto antes. Y es él solo el que tiene que encontrar la solución ante la pasividad de los adultos que lo ven como un niño dando problema.

También David McKee, en “Not now, Bernard” (Ahora no, Fernando), en 1980, planteaba ese tipo de padres ¡tan! ocupados que pasara lo que pasara, ni se daban cuenta de las demandas de su hijo, incluso si se lo comía un monstruo, como era el caso.

En cualquier caso, Sussman plantea la historia de un niño difícil donde realmente los difíciles son los padres. Si en el caso del niño menguante los padres pensaban que el pequeño encogía intencionadamente: "Quizás lo está haciendo a propósito, solo para ser diferente", en el caso de los padres de Aticus (y los vecinos con quienes se encuentran en el paseo), lo que le pasa al niño es que tiene mucha imaginación y por eso es un niño difícil.

Si bien la historia “termina bien”, Atticus consigue expulsar a la serpiente, hay como resultado del aprendizaje una cierta tristeza, tal vez el niño ha perdido la ingenuidad y entiende que ha de controlarr su imaginación, por lo que la ilustradora remata el momento con un armario bloqueado con traviesas para que nada vuelva a salir de ahí. Así se convierte la historia en un viaje iniciático en el que el protagonista asume que deberá llevar sus propias riendas ya que no puede contar con sus padres.

No cabe duda de que es un álbum brillante, excelente, exquisito. Y es que se trata de un texto y una ilustración que utilizan los mismos elementos, cada uno en su terreno, consiguiendo un todo perfectamente acabado. A saber:

*los personajes están perfectamente definidos: los comentarios entre la pareja, hacia el niño… unos snobs de los que se alegran por tener que llevar al niño al especialista y, sobre todo, comentarlos con los demás; eso está perfectamente recogido en unas caras y gestos, incluso en el vestuario, donde la expresividad es la mínima y las poses las más chic.

*los detalles, con los que el escritor cuenta tanto en la historia (no dice que Atticus jugaba, sino que “estaba distraído construyendo un castillo de mondadientes”, dando tanta idea del personaje) y con los que la ilustradora ahonda en la personalidad de cada uno (ese bigote y patillas sin barba, ese pañuelo anudado al cuello).

*el ninguneo al niño con la pregunta, para "darle conversación", de “cómo te ha ido el día”, justo la pregunta de la que no nos interesa la respuesta; o el pedirle que utilice los cubiertos cuando Atticus insiste en que está tragado por la serpiente. Es como en las fotografías de los cuadros, la de Atticus lo presenta medio tapado por algo o alguien, y en la “familiar” a los padres se les ve muy bien y del niño los ojos, la frente y el pelo.

*el giro de perspectiva que se da cuando la pareja, que ha estado (y luego seguirá estando) retirada del hijo, se aproxima a él en la comida, como una pausa en el aislamiento que no es más que eso. Julia Sardá hace lo mismo cuando recoge a los personajes en planos frontales para hacer esa misma pausa en unos planos picados en los que el padre prepara la comida mientras el “niño devorado” juega a las damas con la madre.

*la ironía que se desprende de todo el conjunto, con esos padres que lo saben todo, aunque la evidencia les diga otra cosa, pero manda el libro. En las ilustraciones esto está más que plasmado, pero se remata con detalles, como la mascota de los vecinos (¡una rata!) que parece ser la única que se dé cuenta del peligro de la serpiente y quiera salir corriendo.

*lo minucioso del texto que debe crear tanto ambiente y dar tanto mensaje con la economía que exige el álbum; es como lo minucioso del dibujo del flequillo, las baldosas o las escamas de la serpiente, que muestran esa misma artesanía en el hacer de la artista.

Y por supuesto los homenajes, el del autor a la escritora Florence Parry Heide y el de la ilustradora que, si bien queremos que nos recuerde a Edward Gorey por la atmósfera que ambos crean, en las ilustraciones hay muchos referentes y a mí me gusta especialmente esa escena dentro de la serpiente con el fondo en negro y los elementos armoniosamente desordenados con reminiscencias de Tomi Ungerer.

Y podríamos seguir buscando y encontrando, probablemente, más pasos sin pisotones en este baile entre Sussman y Sardá digno de premios. A ver si llegan.

ENLACES

José Carlos Rodrigo sobre la Editorial Impedimenta en “Proscritos”.

Web de la ilustradora Julia Sardá.

Web del autor Michael Sussman.

Entrevista a Julia Sardá en “Madresfera”.

Web de la editorial Impedimenta.

Booktrailers de la editorial con uno de Atticus.

Y MÁS...

(Pica en el recuadro para ampliar, claro)

 

Olivia Diluvio (R)

De José Fragoso. Fun Readers Editorial. Bigastro (Alicante) 2020.

Tras pasar las divertidas guardas, como si se tratara de un mapa del tiempo infantil, nos encontramos con una presentadora (con paraguas y borrasca propia) que nos da la bienvenida al libro planteándonos lo práctico que sería conocer nuestra meteorología personal por dos razones: una para saber cómo andamos de ánimos y otra para no olvidar que sea el que sea, va a cambiar, lo mismo que pasa con el tiempo.

Lo llamativo es que es una viñeta (personaje y bocadillo) realizado por la diseñadora Flavita Banana, como cuando cualquier libro presenta un prólogo de alguien distinto al autor o autora del mismo. Creo que es la primera vez que lo veo en un álbum ilustrado.

Y con esto pasamos a una historia en la que, como se nos ha anunciado, vamos a tener un tiempo cambiante… ¿será para bien?

Que lo de que cada cual tiene un clima según su momento, nos lo recuerda el autor en cada una de las ilustraciones colocando una nube, un sol, una tormenta encima de los personajes… incluidos los animales.

Y es el de la pequeña Olivia, su tiempo, el que nos va a preocupar durante todo el libro, porque desde que se levanta es realmente tormentoso. Son los nervios por la actuación de la tarde en el colegio. Cuando termina, de regreso a casa con su padre y su hermana, luce sobre ella un “verano” magnífico.

Pero la historia no es tan sencilla como pasar del enfado a la alegría, del malhumor a la simpatía, porque la prueba pendiente salió bien. En el libro hay muchos mensajes como el citado al principio de que hay que tener paciencia y confianza porque el tiempo cambia.

Está el que la familia de Olivia la forman el padre y Olivia con su hermana, junto con un perro y un gato. Un guiño a las familias monoparentales ya que la madre no está ni en los cuadros de fotos de la pared, ni en el teatro de la escuela donde el padre y la hermana de Olivia quedan claramente definidos entre un público donde sí hay otras “madres”.

Está el que podríamos entender a los demás porque cada cual tiene su día según qué cosas les pasa.

Pero sobre todo está la diversión de unos personajes tan expresivos que lo llenan todo de sentimientos y afectividad.

Siendo niña y llamándose Olivia, es difícil no acordarse de la cerdita de Ian Falconer, pero mientras que los dibujos del americano son delimitados, exquisitos, elegantes, con una paleta bicolor,… la peque y los amigos de Fragoso tienen mucha más niñez, espontaneidad, dibujos que sugieren el acabado de un contorno entre la línea y el color. Con una paleta pastel tanto para el fondo como para los detalles. Pero, en el fondo, igual de encantadoras las dos.

Un complemento anecdótico remata lo que el libro nos cuenta: un glosario de términos meteorológicos (lluvia, chirimiri, viento, niebla,…) que la editorial nos quiere dejar claro que ha sido supervisado por AEMET.

En resumen, un libro que se ajusta perfectamente al eslogan de la editorial: fresco, divertido y creativo.